Un récit de Gaza, par Tareq Abulkheir — Trad. DeepL via Marianne Blume sur FB

et cet article : https://www.huffingtonpost.fr/international/video/a-gaza-ces-images-de-palestiniens-affames-se-ruant-vers-un-centre-humanitaire-font-scandale_250598.htm

J’ai commencé mon chemin le jour d’Arafat, Waqfat 05-06-2025, pour atteindre le centre d’aide humanitaire dans la région de Rafah. Nous avons commencé à marcher à pied depuis le quartier d’Azhar, où je vis dans l’ouest de Gaza, après la prière du coucher du soleil le jour mentionné, en espérant trouver n’importe quel moyen de transport qui nous emmènerait vers le sud de Gaza via la rue Al-Rashid, que ce soit une motocyclette à trois roues (tuktuk)… Malheureusement, nous n’avons trouvé aucun moyen de transport, quel qu’il soit. Notre pénible voyage s’est donc prolongé à pied depuis l’ouest de la ville de Gaza jusqu’au quartier Fish Fresh, à l’extrême sud-ouest de Khan Younis, qui est le point de départ vers le centre d’aide américain GHF.

Nous sommes arrivés après une longue marche qui a duré de 19h30 (le soir d’Arafat) jusqu’à 2h30 du matin le premier jour de l’Aïd al-Adha. Dès notre arrivée, un nouveau chapitre de souffrance a commencé après le supplice d’une marche de 8 heures sur plus de 35 kilomètres. Il a fallu marcher avec beaucoup de précautions pour atteindre une mosquée dans la zone appelée Mosquée Muawiya et s’y installer jusqu’à l’ouverture du poste de contrôle pour entrer dans le centre d’aide.

Lorsque nous sommes arrivés, nous avons tenté d’entrer. Nous nous sommes approchés du point de contrôle israélien, en espérant qu’il serait ouvert pour obtenir de la nourriture. Mais un haut-parleur israélien annonçait que le centre d’aide était fermé, qu’il n’y aurait pas de distribution, et qu’il fallait rentrer chez nous. Ceux qui avaient une expérience antérieure nous ont expliqué qu’il s’agissait d’une tactique israélienne visant à décourager la foule, à la réduire et à semer la frustration.

Nous sommes donc retournés près de la mosquée Muawiya et avons attendu, jusqu’à décider de réessayer de marcher vers le point de contrôle. Nous étions plus de cinq mille personnes. Lorsque nous sommes arrivés de nouveau, le haut-parleur israélien nous a encore une fois ordonné de faire demi-tour. Puis les insultes ont commencé, suivies d’un ultimatum : ils allaient tirer dans les trois minutes si nous ne quittions pas les lieux. Mais avant même la fin de leur menace, les tirs ont commencé — directs, violents, sans aucune pitié.

Je me suis retourné et j’ai vu des dizaines de blessés. Les cris des victimes résonnaient, demandant de l’aide, mais personne ne pouvait bouger tant les tirs étaient nourris. Lorsqu’ils se sont calmés un peu, les jeunes ont pu évacuer certains blessés vers le grand centre de la Croix-Rouge internationale, tout proche. Mais certains blessés sont morts.

Nous sommes revenus, l’âme brisée, la tête baissée, portés par la tristesse, la peur et la douleur. Certains de ceux qui étaient avec nous avaient disparu ou avaient été blessés. Ce jour de l’Aïd était devenu un Aïd noir, où notre faim nous avait poussés à chercher de la nourriture dans les mains de notre ennemi. De la nourriture enveloppée d’humiliation, alors que jadis nous étions dignes. Pendant que les Arabes festoyaient, peu d’entre eux prêtaient attention à notre souffrance.

Nous avons essayé de dormir à même le sol, face à la mer triste de Rafah, en attendant que le centre ouvre. À sept heures moins le quart du matin, les tirs ont repris — directs, intenses, à moins d’un mètre du sol. Il ne restait qu’à se coucher face contre terre ou se recroqueviller en position fœtale. Vous voyez défiler votre vie, vous pensez à vos proches affamés qui vous attendent. Vous vous souvenez de leurs rires à table, devenus larmes. Vous êtes plus affamé qu’eux, mais vous ne pouvez rien leur dire.

Les tirs ont duré une heure et quart, de 6h45 à 8h. Une pluie de balles, des bruits d’avions — la terreur de tous les côtés. Puis, le silence. Les “experts” ont dit : maintenant, il faut courir. Courir pour atteindre l’aide. Deux kilomètres plus loin, les corps des jeunes gisent au sol. Leurs sacs en plastique leur couvrent le visage.

Les blessés se traînent, certains rampent s’ils le peuvent. Malgré le bruit de milliers de sandales, on entend leurs gémissements. Votre conscience se déchire, votre humanité s’envole. Vous courez comme une bête pour atteindre un peu de nourriture. Impossible de s’arrêter : vous seriez piétiné, abattu, ou évincé.

Il faut courir, sac blanc à la main, en signe de reddition — pour montrer que vous êtes civil. Vous arrivez au poste de contrôle israélien, tournez à gauche, courez encore un kilomètre, puis à droite pour courir un troisième kilomètre jusqu’au poste de contrôle américain. Là, comme dans un film hollywoodien : soldats bardés d’armes, lunettes noires, gilets pare-balles, fusils pointés sur nos poitrines nues.

Ils reculent lentement en nous visant, comme on lâche des taureaux dans un rodéo. Mais nous ne sommes pas des bêtes. Nous sommes des humains que l’on tente de déshumaniser, de transformer en squelettes affamés, ramassant des miettes de la main de ceux qui nous tuent.

Derrière la colline, l’aide est là. Il faut courir, attraper une boîte de nourriture. Pas d’organisation, pas de justice — la loi de la jungle. Une fois la boîte en main, il faut la vider dans le sac et fuir aussitôt. Ceux qui n’ont rien trouvé vous attaqueront. Il faut être armé d’un couteau, marcher en groupe, s’entraider. Une jungle.

Ils nous ont dépouillés de notre humanité. Nous sommes devenus des monstres sans âme.

Et quand vous quittez enfin ce lieu de mort, vous ouvrez votre sac pour découvrir ce que vous avez risqué votre vie à aller chercher. Voici ce que j’ai reçu :

• 2 kg de lentilles
• ½ kg de pois chiches
• 2 kg de farine
• 4 kg de pâtes
• 1 kg de tahini
• 1 litre d’huile de friture (Serge)
• 2 kg de sel
• Plusieurs boîtes de conserves : pois, haricots, foul…

Et là, si vous avez encore un peu d’humanité, vous pleurez. L’oppression vous déchire. Vous saignez intérieurement. Est-ce pour si peu que je me jette dans la gueule de la mort ? Que je marche des dizaines de kilomètres, que je rampe, que je cours, que je vois des jeunes étendus sans pouvoir en sauver un seul ?

Nous sommes devenus terriblement mauvais. Pour si peu, des gens sont morts. Des jeunes, des pères qui ont laissé leurs enfants affamés pour revenir dans des linceuls. Et leurs enfants sont toujours affamés.

Un nouveau jour d’Aïd noir. Un Aïd de nom seulement. À Gaza, cela ne ressemble plus à un Aïd.

Depuis le début de la guerre, Gaza a connu quatre fêtes. Toutes noires. Mais celle-ci est la plus noire. La plus sombre.

Ne nous abandonne pas, Seigneur.

Nous sommes Arabes, musulmans — et impuissants. Il n’y a que Toi.